曹操站在城市的中央广场上，他的脚下，是粘稠的、几乎没过脚踝的血液和碎肉。空气中，弥漫着浓得化不开的血腥味和焦糊味。

一名参谋官脸色煞白地前来汇报：“报……报告总裁，我军……我军此役，阵亡六千八百二十一人！”

六千八百二十一！

这个数字，像一根烧红的烙铁，狠狠地烫在了曹操的心上。

这是他西征以来，遭受过的最惨重的损失！

他征战半生，何曾打过如此惨烈的仗！

他的独眼中，那积压了许久的怒火、憋屈、烦躁，在这一刻，彻底爆发了。

他缓缓地转过身，看着那些跪在地上，瑟瑟发抖的波斯战俘，又看了看那些从废墟中探出头来，眼神中充满了仇恨与恐惧的平民。

“传我将令。”

他的声音，沙哑而平静，却让周围所有听到的人，都感到一阵从骨髓里冒出来的寒意。

“封锁四门。”

“城中……”

“不留活口。”

简单的八个字，宣判了这座城市，以及城中所有生灵的死刑。

屠杀，从黄昏开始。

虎贲卫士们面无表情地执行着命令，他们端着步枪，挨家挨户地踹开房门，将所有会动的东西，无论是拿起武器的士兵，还是手无寸铁的平民，无论是白发苍苍的老人，还是尚在襁褓中的婴儿，全部射杀。

哭喊声，求饶声，枪声，混杂在一起，构成了这座城市最后的哀鸣。